Indigna

Allí estaba esta mujer indigna. A paso velozmente entrecortado, arrastraba a su pequeño hijo por detrás suyo sin siquiera echarle una mirada. Nada de gritos ni caprichos. Su indiferencia era muda. Actuaba como si caminara sola la muy turra, mientras aquellos piesecillos, desde aquel hondo silencio, intentaban seguirle la marcha.

La temperatura en la ciudad no superaba los 8 grados. Nadie lo pasó por alto aquella mañana invernal: ni el canillita de la esquina, abrazado a una generosa bufanda; ni el ejecutivo recién engelado y ensobrado en un vasto sobretodo; ni los nórdicos mochileros que pasean frescamente por San Telmo pensando que la temperatura porteña, comparada con Noruega es, casi casi, tropical.

Sin embargo, el niño había sido ignorado al respecto. La escena era tan tangible en su crudeza que causaba repulsión: ella, muy envasada en su buzo polar azul, jean y zapatillas; el pequeño, apenas cubierto con una deformada remera de manga larga -que no llegaba a cubrirle el ombligo- y OJOTAS.

Mientras caminaba detrás de ellos, y la brisa penetraba no solo mis botas sino también mis tímpanos, me atravesó una sensación muy parecida a la ira*. Ganas de tomar a esta mujer del brazo y decirle que con su propio polar podía hacerle tres buzos y diez pares de medias a su hijo. Pero un nudo en el estómago me contuvo, y hoy me apena que así haya sido.

* (me acordé de vos, Alex, al escribir esta palabra. Algo te postearé).