Cuando se le antoja, el pequeño toma la sillita de plástico rojo heredada de su primo, la ubica justo enfrente de la porción de biblioteca que le ocupó a su madre, se trepa sobre la misma hasta llegar al estante medular del mueble, mira –uno por uno- los lomos de sus cuentos, y elige. A veces uno, a veces dos. O tres. Algunos, los más endebles, los toma con una sola mano; otros, de dimensiones que casi superan su propia talla, los abraza con ímpetu para luego tomar envión hasta arribar al espacio predilecto de lectura y juegos.

Suele optar por desparramarse en el piso, panza abajo, con el material abierto al libre albedrío. Observa y examina de un lado a otro la misma página cuando le atrae particularmente. Y, de a poco, se le va esfumando el mundo que lo rodea...

Es entonces cuando su madre daría el alma por perderse en el viaje imaginario y misterioso que irradian los ojos color otoño de su pequeño, más inocentes que nunca.